LXXXVI.

          Udite, udite, o cittadini. Ieri

          Verdun a l’inimico aprì le porte:

          Le ignobili sue donne a i re stranieri

          Dan fiori e fanno ad Artois la corte,

 

5        E propinando i vin bianchi e leggeri

          Ballano con gli ulani e con le scorte.

          Verdun, vile città di confettieri,

          Dopo l’onta su te caschi la morte!

 

          Ma Beaurepaire il vivere rifiuta

10     Oltre l’onore, e gitta ultima sfida

          L’anima a i fati a l’avvenire e a noi.

 

          La raccolgon dal ciel gli antichi eroi,

          E la non nata ancor gente ci grida

          ‒ O popolo di Francia, aiuta, aiuta. ‒