Il poeta, o vulgo sciocco,
Un pitocco
Non è già, che a l’altrui mensa
Via con lazzi turpi e matti
5 Porta i piatti
Ed il pan ruba in dispensa. 6
E né meno è un perdigiorno
Che va intorno
Dando il capo ne’ cantoni,
10 E co ’l naso sempre a l’aria
Gli occhi svaria
Dietro gli angeli e i rondoni.
E né meno è un giardiniero
Che il sentiero
15 De la vita co ’l letame
Utilizza, e cavolfiori
Pe’ signori
E vïole ha per le dame.
Il poeta è un grande artiere,
20 Che al mestiere
Fece i muscoli d’acciaio:
Capo ha fier, collo robusto,
Nudo il busto,
Duro il braccio, e l’occhio gaio.
25 Non a pena l’augel pia
E giulìa
Ride l’alba a la collina,
Ei co ’l mantice ridesta
Fiamma e festa
30 E lavor ne la fucina;
E la fiamma guizza e brilla
E sfavilla
E rosseggia balda audace,
E poi sibila e poi rugge
35 E poi fugge
Scoppiettando da la brace.
Che sia ciò, non lo so io;
Lo sa Dio
Che sorride al grande artiero.
40 Ne le fiamme così ardenti
Gli elementi
De l’amore e del pensiero
Egli gitta, e le memorie
E le glorie
45 De’ suoi padri e di sua gente.
Il passato e l’avvenire
A fluire
Va nel masso incandescente.
Ei l’afferra, e poi del maglio
50 Co ’l travaglio
Ei lo doma su l’incude.
Picchia e canta. Il sole ascende,
E risplende
Su la fronte e l’opra rude.
55 Picchia. E per la libertade
Ecco spade,
Ecco scudi di fortezza:
Ecco serti di vittoria
Per la gloria,
60 E diademi a la bellezza.
Picchia. Ed ecco istorïati
A i penati
Tabernacoli ed al rito:
Ecco tripodi ed altari,
65 Ecco rari
Fregi e vasi pe ’l convito.
Per sé il pover manuale
Fa uno strale
D’oro, e il lancia contro ’l sole:
70 Guarda come in alto ascenda
E risplenda,
Guarda e gode, e più non vuole.