XII. FUORI ALLA CERTOSA DI BOLOGNA

          Oh caro a quelli che escon da le bianche e tacite case

          de i morti il sole! Giunge come il bacio d’un dio:

 

          bacio di luce che inonda la terra, mentre alto ed immenso

          cantano le cicale l’inno di messidoro.

 

5        Il piano somiglia un mare superbo di fremiti e d’onde:

          ville, città, castelli emergono com’isole.

 

          Slanciansi lunghe tra ’l verde polveroso e i pioppi le strade:

          varcano i ponti snelli con fughe d’archi il fiume.

 

          E tutto è fiamma ed azzurro. Da l’alpe là giù di Verona

10     guardano solitarie due nuvolette bianche.

 

          Delia, a voi zefiro spira dal colle pio de la Guardia

          che incoronato scende da l’Apennino al piano,

 

          v’agita il candido velo, e i ricci commove scorrenti

          giù con le nere anella per la superba fronte.

 

15     Mentre domate i ribelli, gentil, con la mano, chinando

          gli occhi onde tante gioie promette in vano Amore,

 

          udite (a voi de le Muse lo spirito in cuore favella),

          udite giù sotterra ciò che dicono i morti.

 

          Dormono a’ piè qui del colle gli avi umbri che ruppero primi

20     a suon di scuri i sacri tuoi silenzi, Apennino:

 

          dormon gli etruschi discesi co ‘l lituo con l’asta con fermi

          gli occhi ne l’alto a’ verdi misteriosi clivi,

 

          e i grandi celti rossastri correnti a lavarsi la strage

          ne le fredde acque alpestri ch’ei salutavan Reno,

 

25     e l’alta stirpe di Roma, e il lungo–chiomato lombardo

          ch’ultimo accampò sovra le rimboschite cime.

 

          Dormon con gli ultimi nostri. Fiammeggia il meriggio su ’l colle:

          udite, o Delia, udite ciò che dicono i morti.

 

          Dicono i morti —Beati, o voi passeggeri del colle

30     circonfusi da’ caldi raggi de l’aureo sole.

 

          Fresche a voi mormoran l’acque pe ’l florido clivo scendenti,

          cantan gli uccelli al verde, cantan le foglie al vento.

 

          A voi sorridono i fiori sempre nuovi sopra la terra:

          a voi ridon le stelle, fiori eterni del cielo.—

 

35     Dicono i morti — Cogliete i fiori che passano anch’essi,

          adorate le stelle che non passano mai.

 

          Putridi squagliansi i serti d’intorno i nostri umidi teschi:

          ponete rose a torno le chiome bionde e nere.

 

          Freddo è qua giù: siamo soli. Oh amatevi al sole! Risplenda

40     su la vita che passa l’eternità d’amore.

 

31 Agosto 1879.